Мой разум слишком утомлен и слаб, чтобы трезво соображать.
И у меня нет сил, чтобы вести осмысленный и содержательный разговор. Даже с самыми близкими.
Слова рассыпаются, как порванные бусы, и, как жемчужины, закатываются в самые дальние и пыльные углы, куда не дотянуться даже веником. А тех, что остались на виду, не хватит, чтобы собрать и браслет на самую тонкую кисть. Поэтому я даже не пытаюсь их подобрать.
В который раз вспоминаю, что я в лучшем случае опоздала родиться. В худшем - ошиблась миром.
Этому веку не хватает благородства и глубины. Зато подлости и мелких страстей - через край.
Порой мне хочется засыпать свою душу грязью и мусором, чтобы она из моря превратилась в соленую лужу.
Может быть, станет легче. Только не жить, а существовать.
Немного тянет поплакаться, но как-то не получается.
Привыкнув быть подушкой и жилеткой для других, я так и не успела обзавестись своими собственными.
Может, и к лучшему.
Вещизм - все-таки скверная штука.