А знешь, в такие моменты, когда становится нестерпимо больно, так больно, что все внутри превращается в кровавое месиво от бесконечных взрывов, и хочется выть и кидаться на стены, грызть обои и расцарапывать грудь, мы сбегаем...
Сбегаем не к родителям, не к любимым и близким людям, не к любовникам и, случается, даже не к лучшим друзьям, а к тем, в ком чувствуем ту же боль и тот же надрыв, ту же сломленность и то же отчаяние, ту же черную, смертельную тоску.
Сбегаем ногами и душами, взглядами, мыслями. Поездами, в которые мы никогда не сядем, самолетами, которыми не полетим, машинами, которые мы провожаем глазами, кораблями, давно ушедшими в море. Некупленными билетами, бессмысленными строчками из песен, цитатами, вырванными из книг, глупыми словами из писем и смс, внезапными телефонными звонками и долгим, слишком долгим молчанием.
Сбегаем как угодно и когда угодно. Выходя из себя и не двигаясь с места. Лишь бы сбежать...
Нас, искалеченных и замерзающих, зачем-то тянет друг к другу. За чем-то тянет друг к другу... Вместе теплее, что ли?
И кажется, что боль, разделенная с кем-то, высказанная вслух, выплеснутая морем из глаз, вымолченная не только твоим ртом, пусть и не перестает мучить, но становится менее мучительной.
А знаешь, бывает и так, что бежать решительно не к кому. Тогда мы просто сбегаем в пустоту.