Все говорят: "Его талант - от бога!"
А ежели - от черта? Что тогда?
Выстраиваясь медленно в эпоху,
ни шатко и ни валко шли года...

И жил талант... больной, нелепый, хмурый,
Всего Гомера знавший назубок...
Его считал своею креатурой
тогда еще существовавший бог…
Бог находил, что слог его прекрасен,
что на земле таких - наперечет...
Но с богом был, конечно, не согласен
тогда еще не отмененный черт…

читать дальшеТаланту черт шептал: "Опомнись, бездарь!
Кому теперь стихи твои нужны?!
Ведь ты, как все, погибнешь в адской бездне…
Расслабься! Не отягощай вины".
И шел талант в кабак... и расслаблялся...
Он пил всерьез! Он вдохновенно пил!
Так пил, что черт глядел и умилялся -
Талант себя талантливо губил...

Бог тоже не дремал - в каморке утлой,
Где - стол, перо и пузырек чернил,
Бог возникал раскаяньем наутро,
загадочными строчками дразнил...
Вставал талант, почесываясь сонно...
Утерянную личность обретал…
И банка огуречного рассола
была ему нужнее, чем нектар...
Небритый, с пересохшими губами
Упрямо ждал он часа своего...
И строки на бумаге проступали,
как письмена - отдельно от него...
И было столько гнева и напора
в самом возникновенье этих строк...
Талант, как на медведя, шел на бога!
И черта скручивал в бараний рог!
Талант работал... Зло... Ожесточенно...
Перо макая в собственную боль...
Теперь он богом был! И был он чертом!
А это значит: был самим собой...

И восходило солнце над строкою...
Крестился черт и чертыхался бог:
"Да как же смог он написать такое?!"

... а он еще и не такое мог...