В Черных горах есть огромная пещера. И в пещере этой лежит книга, жалобная книга, исписанная почти до конца. К ней никто не прикасается, но страница за страницей прибавляется к написанным прежним, прибавляется каждый день. Кто пишет? Мир! Записаны, записаны все преступления преступников, все несчастья страдающих напрасно.
Евгений Шварц. Дракон
Я очень люблю иногда перечитывать Шварца. Очень. Это еще один писатель, у которого я, пожалуй, прочитала в свое время все и к которому постоянно возвращаюсь. И каждый раз мне становится горько и грустно.
Все-таки это удивительная способность... Не просто чутко и тонко воспринимать этот мир во всех его проявлениях, видеть и чувствовать красоту и уродство, настоящее и фальшивое, но и уметь
так передать это. Совершенно особенно. Сплетая в одной только коротенькой фразе комическое и трагическое, грустное и смешное.
Когда смех, уже было готовый прорваться наружу, вдруг застревает в горле тяжелым, вязким комком.
Когда понимаешь, что есть в мире вещи гораздо страшнее драконов. "... прожженные души, дырявые души, мертвые души…"
"Я научился думать... это само по себе мучительно..."Я никогда не умела нормально, словами, говорить о Шварце. Кажется, так и не научусь. Но после него у меня всегда ощущение, как будто я наглоталась радужных стекол.
Бургомистр. Терпеть не могу собак.
Ланцелот. Напрасно.
Бургомистр. Слишком простые существа.
Ланцелот. Вы думаете, это так просто – любить людей? Ведь собаки великолепно знают, что за народ их хозяева. Плачут, а любят.