После того, как утром я побывала на репетиторстве, я вдруг решила, что иногда нужно делать широкие жесты по отношению к себе, и купила букет роз. Для себя. Девять штук. Крупные, молочного цвета бутоны. С нежно-персиковыми краями лепестки. Длинные, крепкие ножки с острыми шипами, о которые я исколола все руки, пока донесла цветы до дома.
- Пожалуйста, не обламывайте шипы, - попросила я продавщицу. - Это варварство.
"Это ровным счетом то же самое, как если бы вам вырвали ногти," - мысленно закончила я, с отвращением разглядывая ее до вульгарного яркий маникюр.
- Упаковку делать будем?
- Нет, спасибо.
Когда я принесла букет в комнату и поставила его в вазу, меня поразила реакция Н.
- Ты сама себе их купила? - спросила она. Я кивнула. - Ты заслуживаешь того, чтобы кто-то тебе их дарил.
Фраза звучала тем неожиданней, если учесть некую напряженность наших взаимоотношений в последние дни прошедшего года.
- Ты тоже, - просто ответила я, уже по ее глазам понимая, что с тем стремным странным молодым человеком у Н. ничего не вышло. Снова.
Мне вдруг стало грустно. Знаешь, Н., я потратила на эти розы все, что сегодня заработала, и даже немного больше. Только зачем? И дело не в деньгах - мне их не жалко. Мне жаль цветы. Их красота слишком быстро проходит. Как ты можешь не замечать? Ведь они уже умирают. Через несколько дней я отправлю их на помойку. Еще через неделю - совершенно забуду о них.
И не стоит мне говорить, что их за этим и создали. Для нашего удовольствия. Разве они виноваты в этом? Разве от этого они перестали быть живыми? Быть может, нас тоже кто-то придумал забавы ради, но разве от этого легче? Ты думаешь, чувствуешь, дышишь. Тебе хочется жить. Вот и им тоже хочется, только их никто не спросил. Хотя однажды нас тоже никто не спросит. Мы чем-то похожи на эти цветы.
Не зря мне всегда казалось, что розы пахнут кладбищем...
Постараюсь продлить им жизнь.