Мне всегда было трудно открывать кому-то дверь в свою жизнь. Открывать по-настоящему, настежь... Так, чтобы сквозняк даже остатки обоев со стен сдирал.
Подпустить кого-то настолько близко, чтобы этот кто-то сумел запустить руку под самую мою кожу.
Цепко держит за шею... Волосы сворачивает в тугой узел на затылке... И вот уже он, а не я решаю, когда говорить, а когда молчать... Когда мне дышать, а когда - нет.
Всегда больно и страшно.
Ощущение такое, как будто кто-то огромный и сильный схватил тебя за ноги, перевернул головой вниз и подвесил на крюк. Острым блетящим скальпелем одним четким движением распорол твою плоть от низа живота до самого горла. И теперь тянет жилы, выворачивает внутренности, выпускает кровь... Набивает тебя тем, чем считает нужным: жесткой соломой, острыми гвоздями и битыми стеклами. Добавляет немного ваты - ах, как это мило с его стороны! А потом зашивает... Медленно, аккуратно, мелкими стежками, чтобы не разошлись швы... И ты все никак не можешь потерять сознание. Очень хочется, но не выходит...
А потом он вдруг берет и выпускает на волю! Благородно так выпускает, предварительно напоив водкой, чтоб не подохла от болевого шока в первые сутки. И ты выживаешь... Осторожно приходится жить... Переставляешь ноги, не соображая, что это ноги, двигаешь руками, забыв, что это руки, шевелишь головой, не понимая, что у тебя есть голова, смотришь глазами, но еще ничего не видишь...
И, наконец, начинаешь дышать. Первый вдох - с болью и хриплым криком. Харкаешь кровью на выдохе.
Это расправляются твои новые легкие...
Иди, иди, девочка... Это все ничего, ты привыкнешь.