Иногда, правда, очень хочется, чтобы пожалели.
Нет, конечно, не в плане "Ой, бедная - несчастная!", а в плане элементарной человеческой заботы.
Чтобы вечером после работы позвонить и сказать: "Знаешь, я так сегодня устала..." И чтобы потом приехать домой - а там уже и посуда перемыта, и ужин приготовлен. И ведь совершенно пофиг, что это будут слипшиеся макароны и холодные сосиски - не нужно меня удивлять кулинарными шедеврами (сама кого хочешь удивлю!), но вот накормить стоило бы, особенно учитывая тот факт, что в последний раз в моем желудке плескалась кружка кофе в районе семи утра. Но вместо всего этого - голодные глаза и очередной форс-мажор в духе "У нас закончилось молоко". Как маленький, честное слово!
И нет, я не говорю, что он совсем обо мне не заботится. Просто для этой заботы нужны какие-то исключительные условия (чтобы я, например, заболела или серьезно поссорилась с мамой и впала в хандру и уныние), а все остальное время я воспринимаюсь, как нечто само собой разумеющееся, - типа той картины, что дырку на обоях закрывает.
И ведь на самом деле проблема вовсе не в нем - это я уже так, придираюсь. Просто все как-то не так, как хотелось и думалось. Живу в городе, который ненавижу, среди людей, которых терпеть не могу, и, кажется, скоро потеряю работу, которая мне никогда не нравилась.
В семнадцать лет все представлялось совсем иначе. В семнадцать лет, помнится, о стольком мечталось. И вроде бы не так уж много времени с тех пор прошло, но между мной тогда и мной сейчас такое расстояние, что никаким астрономам не снилось.
Теперь, в двадцать четыре, просыпаясь по утрам, я думаю о том, что завтра будет такой же день, как и сегодня, а сегодня - точно такой же, как был вчера - убийственный день сурка с некоторыми незначительными вариациями... И в общем-то по большому счету нет абсолютно никакой разницы, переживу я этот день или меня, к примеру, собьет пьяный водитель на переходе.