Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...
Холод

Холод, тело тайно сковывающий,
Холод, душу очаровывающий...

От луны лучи протягиваются,
К сердцу иглами притрагиваются.

В этом блеске - все осилившая власть,
Умирает обескрылевшая страсть.

Все во мне - лишь смерть и тишина,
Целый мир - лишь твердь и в ней луна.

Гаснут в сердце невзлелеянные сны,
Гибнут цветики осмеянной весны.

Снег сетями расстилающимися
Вьет над днями забывающимися,

Над последними привязанностями,
Над святыми недосказанностями!

@темы: планета людей, ночью хочется звон свой, недофилология

Комментарии
28.01.2015 в 21:33

Куплю души, оптом.
Испытываю некую, особую слабость к стихам Брюсова. Почему? От чего? Вроде бы и мрачноваты вирши, да и стиль не из мох любимых, а всё равно не могу пройти равнодушно)
29.01.2015 в 06:23

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...
Соро, испытываю примерно то же самое, брат мой Лис. Почему? Та хрен его знает!
29.01.2015 в 14:45

Куплю души, оптом.
Видимо не спроста родня, да?)
29.01.2015 в 14:56

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...
Соро, ну, разумеется)))

Расширенная форма

Редактировать

Подписаться на новые комментарии