Ну вот... Завтра утром меня ожидает поездка домой. Да, уже завтра. БлинЧертБля...дь
Не проспать бы. Да и вообще, не забыть бы уехать. Потому что сие "знаменательное" событие странным образом то и дело выпадает у меня из памяти (видимо, какая-то защитная реакция организма). Сегодня вот взяла билет, посмотрела на него, потом на календарь, потом опять на него и подумала: "Что? Уже завтра? И почему мне казалось, что впереди у меня еще неделя?"
Уже сейчас меня начинает мутить и подташнивать. Колбасить, дундырить и таращить в разные стороны. Я даже не могу себя заставить начать собирать вещи, хотя надо бы. Вместо этого я валяюсь на плюшевой собаке, с тоской поглядывая то на свое зимнее пальто - пуховик, то на маленький чемодан, в который мне предстоит его запихнуть. От этого зависит практически жизнь и смерть, потому что есть, конечно, еще большой чемодан... Очень большой чемодан. Очень - очень большой чемодан, который станет моим гробом, если я потащу его завтра утром (почти в самый час - пик) по метро. Но тоска такая зеленая (почти как мой пуховик), что мне очень хочется повернуться ко всему этому делу задницей, т.е. отвернуться к стенке, и пару часиков поспать (еще одна защитная реакция?).
Кажется, я уже знаю, как все это закончится: в одиннадцатом, а то и в двенадцатом, часу ночи я буду бегать из угла в угол, громко ругаясь матом на трех (как минимум) языках, и судорожно заталкивать в бедолагу все, что попадется под руку, а потом всю дорогу вспоминать, что же я забыла. Хотя... Пофиг. Главное, зарядить плеер и читалку, не забыть блокнот, пару ручек и карандашей, билет и паспорт. Все. Ну и перед выходом из поезда нацепить на морду лица очаровательную улыбку "ребенок-приехал-домой-и-счастлив-созерцать-родственников". Дааа...
Радует только то, что папа все же не уезжает в командировку и эти дни будет дома. Даже обещался завтра приготовить плов (эх, хоть поем по-человечески). Привезу отцу немного музыки, пару фильмов и новую книгу. Надеюсь, он будет рад.
Здесь до понедельника будет либо много злости, негодования и яда пополам с нытьем, либо гробовое молчание.

читать дальшеИногда я действительно чувствую себя тем_самым_пледом. Эта мысль меня не отпускает, значит, что-то в этом есть.