Впервые за очень долгое время я снова испытываю эту острую необходимость говорить/кричать в пустоту.
Слишком многое изменилось за последние месяцы. Что-то - к лучшему, что-то - наоборот, худшему. В любом случае все это нужно было пережить, перетерпеть, переосмыслить и, по возможности, принять. Хотя как раз с последним у меня самые большие проблемы.
Мимикрия - не есть принятие. Это лишь способ выжить в неблагоприятных условиях. "Молчи, скрывайся и таи и мысли, и мечты свои..." В данной ситуации это лучший совет, которому можно следовать. Чем сильнее бунтуешь и сопротивляешься, тем яростнее стремление подавить твою волю.
И все-таки это трудно. Иногда даже кажется, что это выше моих сил, что я вот-вот не выдержу. Мне нужны хоть какие-то выплески, выкрики, выходки.
На дне косметички я храню остро отточенный нож (когда-нибудь я непременно его верну - я знаю, я верна обещанию, несмотря ни на что, но пока такой возможности нет, он остается со мной, так близко к коже, насколько это допустимо). По тайным углам распиханы мои сигареты, но вот беда - куда-то снова пропала зажигалка. Я очень надеюсь, что никто и никогда не сможет найти мои письма - сейчас это, пожалуй, самое дорогое и самое личное, что у меня есть. И да, они единственное, что я никак не смогу оправдать или объяснить.
Но глубже всего я спрятала свои мысли и переживания. Они пугают даже меня, так что... Мимикрия, мимикрия и опять мимикрия.
Моя очередная нелепая попытка сблизиться с людьми на этот раз смешит даже меня саму. Куда ж ты полезла, дурочка?! Что тебе нужно от них? Они умные, рассудительные, взрослые. Нормальные. У них есть планы, стремления, амбиции, семьи, дети, кредиты, расчеты, как дожить до зарплаты, отпуск летом и дача по выходным. А что у тебя? Под этими строгими платьями, узкими юбками, безукоризненно отглаженными блузками, застегнутыми на все пуговицы, туфлями на каблуках - все те же драные джинсы, стоптанные кеды, футболки не по размеру и рубашки с чужого плеча. Все тот же ребенок Леса, глупая Рыжая с ее нервами - оголенными проводочками. Вечная ничья... Зачем-то рвешься к ним, корчишь из себя общительную дуру, смущенно улыбаешься в ответ на все насмешки и издевки, делаешь вид, что не замечаешь, не понимаешь, не чувствуешь... Потом плачешь в пустом кабинете, отсекаешь себя от мира громкой музыкой и не хочешь идти туда, где приходится жить.
Может, пора перестать?