Иногда, совсем редко, с тебя все-таки сходит твоя яркая краска. Отваливается мелкими острыми чешуйками, как от старой стены.
Тогда ты снимаешь свои дурацкие очки в пол-лица и становишься Смертью. С большими грустными глазами. И таким беззащитным, что хочется расшибиться в лепешку, стать зонтиком, пледиком, кем угодно, лишь бы защитить, уберечь от чудовищ, жрущих тебя изнутри.
Я знаю, что это знак максимального доверия и абсолютной открытости, что в такие моменты тебя можно распять, вывернуть наизнанку, разрезать на части, а ты даже не станешь сопротивляться.
Я знаю, знаю, как больно тебе бывает, и люблю тебя сильно - сильно.
Я окончательно превращаюсь в ту Рыжую, что мокнет под дождем и отсыревшими спичками пытается разводить никому не нужные костры.
С меня тоже сходит яркая краска. Стекает по лицу и волосам, каплями падает с кончиков пальцев, собираясь разноцветными лужицами под ногами.
В нас, таких серых, лесных, безнадежных, нет ничего плохого. Мы просто становимся настоящими. Мы прекращаем быть жестокими к себе.
И вопреки всему... Мы еще живы, мой друг.