суббота, 21 июня 2014
17:14

Совы - милейшие существа!

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...
Я получила его. Твое письмо.
Еще один кусочек твоего моря. И, видимо, частичку того кафе, в котором ты сидела. И живых людей у фонтана. Это действительно очень забавно, ты права.
И еще рисунок на обратной стороне конверта. Он такой простой и в то же время совершенно удивительный. Каждый раз, когда я на него смотрю, то замечаю какую-нибудь новую деталь. "Это как с картинами Босха," - шепчет сейчас мне мое подсознание. Знаешь, что самое необыкновенное в работах Босха? По крайней мере, для меня. Иногда, когда я смотрю на увеличенный фрагмент какой-нибудь из его картин, я не понимаю, к какому полотну он относится. Наверное, потому что сам по себе этот фрагмент слишком самодостаточен. Возвращаясь к разговору о том, что идеальная часть чего-то - та, что сама по себе способна быть целым.
Надпись на конверте "8 марта", когда по нормальному человеческому календарю уже 21 июня, выглядит таким трогательным анахронизмом.
Знаешь, что еще странно? Обычно на конверте стоит два штампа: один - на лицевой стороне, с датой отправки письма, а второй - на обратной, с датой, когда оно было доставлено в Москву. Так вот, на этом конверте есть только один штамп - на лицевой стороне. А на обратной - нет. Не знаю, как такое могло получиться, но первая мысль, возникшая у меня в голове одновременно с легкой улыбкой на губах, - что кому-то на почте стало жаль портить твой рисунок. Или они так на него засмотрелись, что совершенно забыли поставить печать.
Мне нравится, что строчки, написанные в разные дни, отличаются цветом чернил. Иногда я делала то же самое с лекциями, только осознанно. Почему-то мне ужасно не нравилось ставить дату на полях тетради или разделять записи полоской пустых клеток и каждую следующую лекцию я писала другой ручкой - всегда синей, но другого оттенка.
Я всегда реагирую, милая. На все твои записи и заметки. На каждое слово. Просто иногда не могу выразить это словами. Знаешь, в последнее время у меня вообще большие проблемы с выражением мыслей и чувств - затяжное эмоциональное затворничество (это, пожалуй, самое точное определение того, что со мной происходит). А некоторые реакции лучше один раз увидеть, чем тысячу раз прочитать о них. "Мысль изреченная есть ложь". Ты же помнишь.
Знаешь... Не знаю, к чему конкретно (к какой мысли и строчке из твоего письма) стоит привязать эту мысль, но почему-то мне очень важно сказать ее тебе. Иногда, когда что-то или кто-то оказывается слишком близко, очень важно вовремя сделать крошечный шаг назад, иначе можно задохнуться. Возможность сделать вдох - залог выживания. Понимаешь? Лучше, конечно, вообще не допускать таких ситуаций, но порой мы просто не в силах их контролировать. За всем не уследишь. За тем, что происходит внутри тебя, не уследишь тем более. Некоторые эмоции и чувства похожи на рак - когда ты обнаруживаешь их в себе, бывает уже слишком поздно.
Опять у меня получается что-то мрачное и слишком какое-то... Наверное, я сгущаю краски. Не обращай внимания, ладно? На самом деле, я очень рада твоему письму. Кажется, я ждала его целую вечность.

URL
пятница, 20 июня 2014
16:24

Сопливое состояние

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...
Я распадаюсь на части.
Руки - отдельно.
Ноги - отдельно.
Голова закатилась куда-то под подушку.
Тело вдруг стало нечувствительно к боли.
Уши не слышат.
Глаза не видят.
Пальцы не осязают.
Голоса нет совсем.
И знаешь, если бы ты была здесь, всего на два этажа ниже, я бы, наверное, пришла к тебе.


Прослушать или скачать James Blunt I Cant Hear The Music бесплатно на Простоплеер


Прослушать или скачать James Blunt No Tears бесплатно на Простоплеер

URL
13:28

Еще не вечер

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...
Фак! Да что ж за день-то сегодня такой?!
Время еще только - только подгребает к обеду, а я уже успела подвернуть ногу, да так, что теперь она знатно отекает, несмотря на лежащий на ней и постепенно тающий пакет замороженных овощей, - видимо, потянула связки; поругаться с мамой, выслушав очередную порцию отборных оскорблений, и разбить тарелку.
Хорошо, что я больше никуда не собираюсь, ибо могу теперь только ковылять. Если бы меня сегодня сбила машина Скорой помощи, я бы, пожалуй, даже не удивилась. Эпичное завершение эпичного дня.
То ли на Солнце сегодня пятна и магнитные бури, то ли в психушке день открытых дверей. В общем, все как обычно - то ли лыжи не едут, то ли я чего-то сильно не догоняю в этой жизни.
Сандстрем, сукин сын, мне срочно нужна капелька твоего цинизма и очаровательного здорового пофигизма, ага! Ну и сарказмом можешь поделиться, чего уж там?

@темы: из рубрики "Внезапно", здесь логики нет

URL
четверг, 19 июня 2014
19:13

Для Соро. Тема вторая.

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...
Сумасшедшим жить легко.

Мне очень хочется поставить знак вопроса в конце этого предложения.
Сумасшедшим жить легко?
Или даже так: легко ли жить сумасшедшим?
Хотя второе звучит уже скорее, как заголовок для какой-нибудь пространной и "полноводной" интернет - статьи.
Сумасшедшим жить легко?
Нет, сумасшедшим приходится трудно. Именно потому, что "нормальные" люди считают их сумасшедшими.
А они... они просто другие. И многие из них замечательные, необыкновенные, прекрасные, особенные, исключительные. Они стоят того, чтобы их узнавать, тянуться к ним, стараться быть ближе. А вместо этого мы навешиваем на них ярлыки и относимся к ним, как к бешеным животным.
"Не трогай эту собаку - у нее могут быть блохи. Или еще того хуже - лишай. Вдруг заразишься!"
Они отличаются - в этом их прелесть и в этом же их несчастье. Я хотела сначала написать "их проблема", но это наша проблема, а не их. Проблема "нормальных" людей. Людей, не то, чтобы не способных, а скорее не желающих выйти за рамки своего привычного, "нормального" и в общем-то довольно скучного мира. Мы все так жаждем чуда, так много, громко и восторженно о нем говорим, но, едва прикоснувшись к нему, спешим убраться подальше и забиться в свою нору. "Чур меня! Чур!"
Люди злы и жестоки в большинстве своем. И к тому же трусливы. А трусость - "самый страшный порок".
Страх перед теми, кто отличается, порождает ненависть к ним. Все, чего люди не в силах понять, они, как правило, стремятся уничтожить, затоптать, оплевать, смешать с грязью и опорочить. Опустить до своего уровня - "Вот, смотри, ты такой же, как мы! Ты так же ничтожен, грязен и слаб. Ты сумасшедший - тебя нужно лечить!"
Лечить от чего?
Знаешь, все это мучительно напоминает антиутопию Замятина, когда слова "Кажется, в вас зародилась душа" звучат, как приговор. Не находишь?


Павел Вежинов. "Барьер". Отрывок.

@музыка: Сплин - Чудак

@темы: планета людей, эти непонятные человеки, здесь логики нет

URL
14:08

Для Соро. Тема первая.

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...
Принцесса и продавец желаний.

Это могло бы стать хорошим названием для новой сказки, если бы я до сих пор их писала. Думаю, именно этого (или чего-то подобного) ты от меня и ждал. Но я не пишу больше сказок и, скорее всего, никогда не буду.
Nevermore - nevermore - nevermore.
А если бы и писала, их бы все равно никто не читал. А если бы и читал, они бы мало кому нравились. Потому что это были бы очень грустные и неправильные сказки. С плохим концом. Или без конца вовсе.
Принцессы в них были бы, безусловно, красивы, какими и полагается быть принцессам по статусу, но глупы, избалованы и несправедливы и имели бы вздорный характер. В конце концов они получали бы именно то, чего хотят все порядочные принцессы, - выходили бы замуж за своих принцев. Каких-нибудь дальних (или не очень) родственников с печатью вырождения на лицах. И их дети непременно страдали бы от гемофилии и прочих наследственных заболеваний.
Как думаешь, пришлись бы кому-нибудь по душе такие сказки?
Самая лживая в мире формула - "долго и счастливо". Я не верю в нее. Все, что счастливо, не может быть долгим, а все долговечное не так уж и счастливо, как пытаются нас убедить.
Продавец желаний знал бы об этом лучше, чем кто бы то ни было. Ведь за свою жизнь он повстречал множество людей и продал им столько желаний, что уже давным - давно сбился со счета. Он понимал, чего на самом деле хотят люди - в сущности, одного и того же - "долго и счастливо", даже не задумываясь о том, что на самом деле это значит.
В моих сказках продавец желаний был бы самым несчастным человеком на свете. И жил бы он очень - очень долго. Возможно, даже был бы бессмертен. Какое уж тут счастье?


Эдгар Алан По. "Ворон"

@темы: планета людей, need more coffee, здесь логики нет

URL
00:58

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...
Все любят обреченных.



@темы: планета людей, ночью хочется звон свой, Jane Air - Замедляя - ускоряя ночь

URL
среда, 18 июня 2014
15:35

Для Rayuela

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...
Человек, нервно курящий у ограды кладбища.

Человек нервно курил, стоя у кладбищенской ограды.
Кто-то был у него там, за этой чугунной решеткой, среди одинаковых земляных холмиков, различавшихся только крестами и памятниками? Скорее всего, кто-то был. Иначе бы человек не курил так нервно. Он бы, возможно, вообще не курил.
Человек пришел повидаться с кем-то до боли родным, но теперь стоял в нерешительности перед оградой кладбища, нервно курил и никак не мог заставить себя пройти за ограду и найти того, к кому ехал и шел так долго.
Мимо проходили люди. Они не обращали внимания на человека, нервно курящего у ограды кладбища, - они спешили на свидание к своим мертвецам. Несли им искусственные цветы, бросали на могилы конфеты, ставили стопку с водкой и начинали тихо рассказывать о том, об этом, о пятом и десятом, а, выговорившись, спокойно возвращались в свои дома. О, эта наивная вера в то, что никто не уходит от нас навсегда и ничто не исчезает навечно! Что оттуда, где они находятся сейчас, наши близкие все равно продолжают нас слышать и им есть дело до наших мелких житейских проблем, глупостей, жалоб и стенаний. Покойники - идеальные собеседники.
Но у человека в руках не было искусственных цветов - только половина зажженной сигареты. Человек вообще не любил все искусственное, то, что мертво по определению, то, что уже рождено было мертвым. Еще больше он не выносил то, что было призвано имитировать жизнь.
В карманах у человека не лежали конфеты - только дешевая зажигалка, пустая пачка от сигарет (это заставляло человека нервничать еще больше - человек слишком много курил), пара купюр и несколько монет (ровно столько, чтобы хватило на обратный билет на автобус и на очередные двадцать сигарет).
Человеку нечего было налить в поминальную рюмку - человек не пил уже много лет.
Но самое главное - у человека не было нужных слов, ему не о чем было рассказывать тому, к кому он ехал и шел так долго. А значит, и не было смысла проходить за ограду и искать земляной холмик, увенчанный простым деревянным крестом.
Человек докурил очень нервно, потушил окурок о перекладину кладбищенской ограды, не заметив даже, с какой силой расплющил о черный чугун несчастный светло-коричневый фильтр. Достал из кармана пустую пачку, заглянул в нее, словно надеясь на чудо, хотя на самом деле человек уже много лет не верил в чудеса. Несколько раз прочитал написанное строгими черными буквами на белом фоне сакраментальное "Курение убивает" и подумал о том, что когда-нибудь на его могиле непременно должны написать "Минздрав предупреждал".
Человек слишком много курил.


Стёб и ужоснах - бонусом и не совсем по теме

@темы: планета людей, из рубрики "Внезапно", здесь логики нет

URL
01:41

Персонажный флешмоб. День седьмой. И последний.

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...

@темы: и сбоку бантик

URL
вторник, 17 июня 2014
15:40

Эти уши просто созданы для почесывания!

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...
Спасибо,  Соро!



@темы: вместо тысячи слов, из рубрики "Внезапно"

URL
12:37

Нескладно

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...
Она наконец-то наладила нормальную интернет - связь и утром вытянула меня в скайп. Сопротивлялась я долго, так как скайп я люблю примерно так же, как и свой мобильник - т.е. тихо ненавижу. Но она сказала, чтобы я не вела себя, как маленькая ворчливая старушенция, и это стало решающим доводом в ее пользу.
Долго и восторженно шумела, показывая мне комнату, вид из окна, своих соседей, что-то еще, а потом переключилась на меня. Смотрела внимательно - внимательно с минуту, а потом вынесла вердикт:
- Выглядишь как-то... не очень.
читать дальше
Знаешь, мне вечно не хватает правильных слов, когда они очень нужны. Что толку в моем филологическом образовании, если в самые важные моменты язык прилипает к нёбу и я упорно молчу?
А большинство людей так любит слова. Знаешь, некоторые уходили из моей жизни именно потому, что я вовремя не нашла слов, которые убедили бы их остаться. Впрочем, я не жалею. Ты как-то сказала, что тебе плевать на слова - ты уже обжигалась на тех, кто говорил красиво и много. Поэтому для тебя я не ищу особенных слов - я просто с тобой разговариваю.
Ты стараешься смотреть на меня, но все же иногда смотришь в. Не слишком глубоко, чтобы это казалось чем-то неприятным, но... Я понимаю, что в каждом шкафу есть свой скелет, но что если именно мой тебя испугает?
Ты привыкаешь ко мне, кажется, еще быстрее, чем я к тебе. Наверное, потому что у тебя нет сомнений. Ты что-то нашла во мне, увидела и почувствовала. Что? У меня ничего нет - я либо все отдала, либо уже завещала отдать. Мне нечего тебе предложить, кроме, быть может, моей искренности (не самый ходовой товар, верно?) и плеча, на которое можно опереться.

@темы: планета людей, здесь логики нет

URL
00:45

Персонажный флешмоб. День шестой.

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...

@темы: и сбоку бантик

URL
понедельник, 16 июня 2014
16:06

Я не смогла удержаться

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...
Кликабельно.



@темы: здесь логики нет, фильм, фильм, фильм!

URL
12:07

Роберт Рождественский. Баллада о таланте, боге и черте.

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...
Все говорят: "Его талант - от бога!"
А ежели - от черта? Что тогда?
Выстраиваясь медленно в эпоху,
ни шатко и ни валко шли года...

И жил талант... больной, нелепый, хмурый,
Всего Гомера знавший назубок...
Его считал своею креатурой
тогда еще существовавший бог…
Бог находил, что слог его прекрасен,
что на земле таких - наперечет...
Но с богом был, конечно, не согласен
тогда еще не отмененный черт…

читать дальше

@темы: планета людей, я старомодна

URL
03:11

Персонажный флешмоб. День пятый.

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...

@темы: и сбоку бантик

URL
воскресенье, 15 июня 2014
12:29

Rain

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...
Утром меня разбудил такой раскат грома, что взвыли, наверное, все автомобили в районе, а стекла в окне вздрогнули и зазвучали так жалобно, что я испугалась за них. Доброе утро, дорогая, вот он я, твой любимый дождь. - Здравствуй, родной, я скучала.
Долго лежала и слушала эту странную, ни с чем не сравнимую мелодию: стук дождевых капель по жестяному подоконнику, грохот колес невидимой колесницы по булыжникам небесной мостовой, хор сигнализаций и дребезжание стекол в старых деревянных рамах.
Сквозь приоткрытое окно проникают запахи озона и мокрого асфальта. В комнате зябко и сумрачно, и воздух какой-то густой и почти осязаемый - кажется, его можно зачерпнуть ложкой и съесть на завтрак, как пудинг. В такие моменты всегда вспоминается первое утро в лагерях, когда просыпаешься часов с шесть, потому что замерз до дрожи - тонкое, побитое молью одеяло, влажное постельное белье и помещение, в котором целый год никто не жил, дают о себе знать, - кутаешься по самую макушку, пытаясь согреться и снова заснуть, и так мучительно в какой-то полудреме доживаешь до подъема.
А потом позвонил Е. П. Опять. В последнее время он часто звонит, и у меня уже складывается такое впечатление, что он чего-то боится, опасается за меня. Я могу понять. Вот и в этот раз он настойчиво спрашивал, ничего ли у меня не случилось и все ли в порядке. Все как обычно. А затем вдруг сказал, что я ему снилась. И во сне что-то долго - долго рассказывала, так странно и страшно, словно по кускам вытаскивала из себя всю свою боль, а может быть, душу. Что, впрочем, одно и то же.
"И мне очень хотелось тебя обнять, и я не мог к тебе прикоснуться."
Значит, так было нужно. Значит, неприкосновенность была залогом моей способности говорить в тот момент.
В последние дни в дневнике было так много диалогов. К хорошему быстро привыкаешь. Теперь придется снова отвыкать. Оказалось, во мне все еще есть эта потребность - быть рядом и говорить. Странно.
А теперь - тишина в эфире. Полный штиль.

У бабушки сегодня день рождения. У мамы - день медицинского работника. И кто-то мне сказал, что сегодня день отца. Черт возьми.

@темы: планета людей, need more coffee, из рубрики "Внезапно", здесь логики нет

URL
01:26

Персонажный флешмоб. День четвертый.

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...
Пеппер

Кларисса

Маргарита

Марина Цветаева

@темы: и сбоку бантик

URL
суббота, 14 июня 2014
13:00

Моя пятница 13-е

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...
Проводила ее в аэропорт. Вчера. И осталась в Шереметьево. Бродить по длинным переходам между терминалами (мой любимый - F - оттуда прямой рейс до Софии), дремать в металлическом кресле, отгородившись музыкой от внешнего шума и хаоса голосов, из-под опущенных ресниц наблюдая за людьми - встречи и расставания, под музыку - как кадры из французского кино, читать огромные табло прилетов и вылетов, пытаясь представить, куда бы я улетела, если б могла, и через стекло смотреть на самолеты - больших стальных птиц, крутобоких и остроклювых. Если бы это была не она, а кто-то другой, я бы решила, что внезапное желание проводить было лишь поводом, чтобы здесь оказаться. Но это она, и она - не повод. Она - причина.
Села на последний аэроэкспресс из аэропорта, доехала до Белорусского вокзала и поняла, что не вернусь этой ночью в общагу. Не хочу, не могу, нет сил. На метро - две станции до Тверской - и пешком по ночной Москве. Москва никогда не спит. В Москве всегда горит свет - окна, витрины, вывески, фонари, фары автомобилей. Жаль, что под рукой снова нет камеры. И зачем я ее привезла?
Около двух позвонила соседка.
- Ты где?
- Я сегодня не ночую.
- У тебя опять?
- Снова.
Снова паршиво, да. Но как объяснить? И нужно ли, если проще убраться подальше, поскулить в одиночку и утром снова сделать вид, что все хорошо? Дело не только и не столько в том, что она улетела и теперь я снова буду молчать, хотя, признаю, я буду скучать... Дело вообще... в этом мучительно грызущем, глодающем жилы ощущении ненужности, все чаще накрывающем по ночам, выгоняющем из дома, заставляющем ноги бежать все быстрей. Я иногда забываю, что незаменимых людей не бывает, что, если что, без меня всегда смогут обойтись.
Мне бы поспать, но не получается. Битый час я пялилась в стену и думала о том, как ненавижу эти дурацкие бледно-желтые обои с "пенкой", но так и не сомкнула глаз.
Я сегодня хотела куда-то... Дойду ли?


Прослушать или скачать Александр Щербина Импрессионисты бесплатно на Простоплеер

@музыка: Александр Щербина - Импрессионисты

@темы: планета людей, ночью хочется звон свой, здесь логики нет

URL
10:20

Персонажный флешмоб. День третий.

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...

@темы: и сбоку бантик

URL
пятница, 13 июня 2014
11:22

Чувак, я тебя понимаю. Я тебе сочувствую.

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...


@темы: вместо тысячи слов, из рубрики "Внезапно", здесь логики нет, фильм, фильм, фильм!

URL
01:17

Персонажный флешмоб. День второй.

Я человек со снятой кожей, каждый поцелуй - как шрамы, каждая слеза - игла...

@темы: и сбоку бантик

URL